Que bonito es el olor del puchero en la cocina de la abuela, recuerdos de sabor, sin frío pero tampoco quema, está para tomar, bestial, locura conjuntiva que calienta la barriga, aroma de verdad sin condimentos de basura, cebolla que no falte, aunque te salten las lágrimas. En la huerta de invierno, la berza no se rinde, lucha, busca a su amigo el puerro, necesitamos nuevos soldados, la abuela quiere alimento, no dejemos que se vaya, ella es la que nos planta, la que nos cuida, la que nos inventa. Esto está que se sale, el ajo repite, la patata está cocida, como huele, esto sabe que alimenta. Recuerdos.