Desde que me caí, me duele menos el brazo, ¿sera que no hacen falta médicos?.
Desde que aprobé, creo que lo se todo, ¿será que no hacen falta maestros?.
Desde que cocino, no paso hambre, ¿será que no hacen falta restaurantes?.
Desde que trabajo, cobro de vez en cuando, ¿será que no hace falta ser autónomo?.
Cuatro desde y cuatro años, hay que volver a votar.
Sí, cada cuatro años, salvo gracia divina, terrestre ó extraterrestre según creencia, debemos decidir, si los que deciden, son lo que esperábamos, los que veíamos ó los únicos que se presentaron.
Prefiero respirar, sentir como se hinchan los pulmones y expirar, no sea que alguno que no ha ido en las nuevas listas piensa que han repoblado la península ibérica de urogallos y dispara, no sin antes apuntar claramente al objetivo.
Tranquilidad, el invierno llegará y los que tengan grasa vendrán bien.
Inspira, lo ves, me alegro, relájate, cuenta hasta diez.
Te veo, me ves.
Sigue mirando, ¿quizás, tal vez?. Ya no estaré.
Otro, seguro, estará, más fuerte, más joven, más preparado, más...
En otro sitio, con otros problemas pero con la misma ilusión,  yo estaré, sin medias tintas, en blanco y negro ó a todo color, dependerá de los bolis que encontremos en la basura.
Nadie dijo que las historias fueran películas, mas al contrario, el futuro que piensas está por definir.
Piensa distinto, pero piensa.

Vete, te espero, no importa el tiempo, aquí estaré, pase lo que pase.

La vida sigue, el reloj no para, pero ella no falla, sigue a la espera, mañana volverá, como ayer, como hoy, como siempre.

Los niños observan, se fijan, incluso preguntan.

Ella se calla, se ríe, lo sabe, bendita espera.

Ya no son niños, ni crecen, ni están, ni siquiera se les espera.

Él, asoma, vuelve distinto pero vuelve.

Sin preguntas, sin palabras, con ojos y con arrugas.

Explota el aire que los tapa, nunca se ha ido, siempre ha estado.

Saborean el color del agua de mar que los separó pero que nunca los desató.

Vengo, te quiero, no es tarde, no te fallaré.

Crujen de nuevo las vigas, no se duermen, esperan de nuevo la carga, para eso han sido diseñadas. 

De repente, no sin sorpresa, se abre el bocarón.

El golpe de la paca es recibido con el cariño de los años, las arrugas no dejan sabor amargo, mas al contrario, calientan el viento frío y lo llenan de volumen fingido.  

El espacio es diminuto, no vale con lanzarlas, hay que colocarlas como lo harían los ingenieros del lego.

El polvo salta y la garganta lo siente, escupes de vez en cuando, pero sigues sin parar, hasta que no haya nada que colocar.

Desciendes del pajar y te ríes. La sonrisa que dibujas parece un cuarto menguante. 

El sueño empieza hacerse realidad, los nuevos becerros vendrán.

Hay tiempo, los bueyes no salen del huevo y se fríen en una sartén. 

Disfrutemos el sueño, dejémosle rodar, no lo paremos, veamos lo que nos da.

Que felicidad es sentir, que aquello que uno fue, no tiene porque dejar de serlo. 

Que aquello que sentí, no tiene porque desaparecer. 

Que el estómago vacío, siempre encontrará comida.

Que el dolor, siempre tendrá remedio. 

Que la espera, no es pasar el tiempo.

Que los recuerdos, son  un complemento.

Que lo enseñado, es un continuo conocimiento.

Que en la distancia, están siempre a nuestro lado.

Que nos quieren, como parte de su cuerpo.

Que no dudan, cuando hay que coger el mando y ser el sostén de la familia.

Que siempre están a la espera.

Que nos hablan mientras dormimos y ellas siguen en vela.

A todas las madres por serlo.

Oigo sus latidos, incluso calculo su frecuencia,  pasan de 90 pulsaciones por minuto. Está nervioso, su color le delata, es pálido, como el nácar. Pero está feliz, sabe que lo conseguirá. No en vano fueron muchas mojaduras, de día y de noche, incluso festivos, hasta el cura decía ¿Donde está Miguelucu?.
Pero él, seguía y seguía, cada vez quedaba menos y no quería fallar, quería por fin ganar el concurso de pastores ovejeros con su mejor amigo, Néstor, un perro lobo criado por él mismo. Hace tiempo, no demasiado,  lo encontró en el monte, abandonado por algunos domingueros, cuando no pesaba ni lo que un bote de leche condensada. Sus ojos se miraron y desde entonces nunca se separaron.
Se oye el pitido del árbitro y empieza el festival, que destreza, que felicidad, parece que habla a las ovejas ó mejor aun, que esos bellísimos animales le escuchan. Suena el pitido final. Se oyen cohetes, gritos, aplausos, incluso lloros. Nunca se ha visto nada igual. Miguelucu dice gracias y se tira al suelo, incluso parece querer ladrar, mientras Néstor lo mira y no deja de mirar.
El amor no se mide con roblones de oro, ni con centavos de dólar. El amor se mide, con el orgullo de unir esfuerzos, con distintas inquietudes, para conseguir un camino, que no una meta.
Ya lo dijo mi hermano, el dinero es bueno como abono, nunca como cosecha.
El mes que viene nos vemos en Nueva Zelanda, ó como dicen los maoríes en Aotearoa.
Ahora me toca a mi, demostrarle a Néstor, que soy el mejor esquilador del mundo.

El ráspano.
¿Quien no conoce al ráspano?.
Pedazo señor,  chiquito más bien, grande en sabor,  fresco en ideas,  tierno se siente y duro le sienten.
Se ve de lejos, no se oculta, le gusta tirar, nunca se cansa, siempre aprieta, cuantas más veces se cae más fuerte se levanta.
En todas las familias, hay varios, incluso en alguna son todos.
Quien fuese ráspano y disfrutara de el roció en la mañana, mientras los nísperos despiertan de su letargo y llaman de nuevo a la vida.
La escarcha no puede con él, aunque lo intente, son muchos años de batallas y de cuentos, incluso de chistes y siempre la misma sombra, redonda, algo más estética cuando la luz se refleja en su montera.
Es fuerte y lo sigue siendo, como su padre, como su abuela, como tú que me estás leyendo.
Míralo, incluso puede ser hasta guapo.
Vivan las frutas silvestres que nos quieren, nos adoran y nos desean que sigamos en la lucha.
Después de llover escampa.

Mañana será 2 de Mayo, a muchos les recordará la boda de Frank y Marta. Diez años han pasado y siguen enamorados como el primer día, incluso me atrevería a decir que mas.

Pero a la gran mayoría de los mortales, el 2 de mayo, les recuerda a 1808 y no a 2003, a Francisco de Paula y no al padre de Paula, a un cuadro de Goya y no a diez años de cuadro, al levantamiento de la población civil contra los franceses y no al sometimiento de los españoles a los mercados internacionales.

Gracias a Daoiz y a Velarde y sobre todo al pueblo,  con mucho sufrimiento, incluso lamentablemente con sangre, las clases populares echaron al ocupante tolerado.

Y es que cuando nos unimos no nos gana nadie.

Desde Sevilla, casa de D. Luis Daoiz, a Muriedas (Cantabria) casa de D. Pedro Velarde, hay menos kilómetros en línea recta que coraje tienen nuestros corazones. 

¿No os recuerdan esos tiempos a los actuales? ¿Y porque el pueblo no reacciona? 

Yo creo, que la sociedad civil está dopada con noticias demasiado desagradables, posiblemente incluso, superiores a la realidad, pero por más que lo intenten los medios de comunicación, o los mamelucos que ponen de líderes encubiertos, el pueblo está deseando hincar las rodillas para coger impulso y levantarse, con una necesidad imperiosa y acuciante de unos nuevos  Daoiz y Velarde. 

No hay prisa, cuantas más veces te caes más fuerte te harás. Imaginaté, igual tu hija ó tu padre ó tu vecino es el nuevo Daoiz y el que te pidió perdón al pisarte sin querer en la cola del INEM es Velarde.

Yo incluso conocí a un niño, que fundó un equipo de fútbol sala en el bello pueblo de Los Corrales de Buelna y lo llamó Velarde, como recuerdo vivo de lo que debemos ser y no olvidar.

Recuerda, somos responsables de nuestros actos, sigue, no pares, no te mortifiques pensando en lo que hubiera sido, disfruta de tus decisiones como Frank y Marta disfrutan de sus 10 años de casados.

Ah por cierto, será el destino ó ... suenan 1000 mariposas.